Federico Mompou - Autor: ESPECIAL
Vibraciones
Recordamos a Federico Mompou (1893-1987) con una breve imagen de su ciclo para piano Suburbis, que escribió hace 100 años
Federico Mompou siempre odió la palabra compositor: “mi música es la menos compuesta del mundo; todo me ha sido dado”. Lo suyo más bien era la búsqueda de sonidos esenciales, y nunca eran demasiados; solo unos cuantos que encadenaba con pasión delicada —interior, reverente y suave, nunca ruidosa, engreída o tiránica— sin preocuparse demasiado por asuntos técnicos. Inventarles líneas melódicas, llevarlos a destinos previamente trazados, construirles formas concretas o repetirlos, variarlos y mutarlos eran procedimientos que le tenían sin cuidado. ¿Para qué tantas complicaciones?, ¿cuál es el sentido de sembrar distractores en una partitura?
Federico Mompou aborrecía cualquier elemento que enturbiara la esencialidad de un sonido. Y cuando decía esencia, se refería a claridad y a trascendencia. Poseía un ideal sonoro absoluto: la campana, su recuerdo más puro y feliz de la infancia. En Barcelona, su abuelo materno —un francés de apellido Dencausse— fundía campanas. “La perfección de una campana radica en su sonido”, le explicaba a su nieto, “debes tañer y escuchar con paciencia las características de cada sonido: su duración, su timbre, su espacio de resonancia, y dejarlo resonar hasta que se extinga sin ningún tipo de intervención externa”.
Federico Mompou hizo música inspirada en las campanas en la que cada sonido tiene la libertad y el tiempo de sonar en todo su valor expresivo, sin obstáculos ni prisas. Es música muy breve, escrita para piano casi siempre, que pide ser escuchada en contemplación quieta e intuitiva. Música callada que a veces da la impresión de ser bellos sonidos, uno tras otro, carentes de dirección concreta, de intervención humana, tal y como sonarían en la naturaleza, durante un paseo, el viento arrastrando piedritas sobre la carretera, el goteo incesante de una cascada y el trino de una calandria. Música de una espontaneidad fresca y brillante que avanza entre ambientes sonoros —el ambiente, para Mompou, es lo único realmente importante en una obra— de una extraña y pasmosa —por momentos también irónica— profundidad lírica, abstracta y en ocasiones psicológica.
En La cegueta —cuarta pieza de las cinco que componen el ciclo para piano Suburbis (1916)—, una mujer camina por la callecita empedrada que la sacará al mar cerca de Las Ramblas. Es vieja. Lleva un bastón de madera con mango de plata. Casi está ciega. Avanza con lentitud determinada, sin trastabillar a pesar de las piedras. El piano ilustra su paso, con cuatro, cinco, seis, siete notas, movimiento a movimiento, no solo el de sus pies lentos: también el de sus manos —en guantes blancos; una firme en el bastón, la otra ligera bailando a su costado—, el de sus hombros —menudos, huesudos, garbosos—, el de su espalda —firme, de rectitud sorprendente— y el de sus ojos —de viveza voraz, de inclemente velocidad—. Hacia el final de la pieza, los sonidos se ensombrecen; un pensamiento triste destempla los nervios de la vieja: agita su paso, encorva la espalda y se tropieza.
A Federico Mompou le preguntaron —en 1926, cuando tenía 33 años— sobre su pensamiento musical conciso y breve, que busca con ahínco la máxima expresividad con el mínimo de medios. Su profética respuesta aun hoy, 90 años después, sigue siendo un enigma: “Yo no creo que las obras tengan que ser breves. Yo solo pienso que la extensión es siempre difícil de sostener al mismo nivel de interés, y sobre todo siento que nosotros (preparadores de materias primas) no nos podemos ocupar de la construcción, a menos de contentarnos con hacer casitas de belenes, pero con nuestras piedras; la catedral ya la harán los nietos de nuestra música”.
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